Otoño
El viento
hace una flauta de cada camino,
con rosas de nubes en el pelo.
Canciones que peinan la yerba,
la yerba que perfila
el rostro del sendero.
Un azucarillo de trinos se deslíe
en la tarde. Y el mar abierto
se inyecta el narcótico del silencio.
Las luces errantes
-tejedoras inquietas del cabrilleo-
fingen como si las aguas
fuesen a alzar el vuelo.
Y en vano a los picos vibrátiles
de mi pañuelo
intento atar los Puntos Cardinales,
en desbandada por el universo.
* *
No siente mi mano el flujo
de los momentos
sobre pedestal de roca,
bajo la sombra de mos dedos.
Y si mis ojos constelan
su mirada en un deseo,
habrá una sombra callada
que me enmascare los puertos.
(Del libro Contorno)
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